A VACA ESFOLADA

É verão, os dias estão quentes e as noites agradáveis, mas...vão sobrando lugares, na soleira da porta ou balcão da vizinha para apanhar a aragem fresca do cair da noite, embora uma ou outra mulher ainda vá ditando os seus pareceres sobre o que vai vendo na televisão sobre o tempo quente, num suplicar piedoso num "ai Deus nos acuda, pois se o fogo aqui chega não há quem o segure, vai tudo à frente, uma desgraça".

Assim partilham e desfiam as presumíveis desgraças, impotentes pela idade, quase todas viúvas, mas enquanto o demónio anda distante, recordam...olhando o céu coisas do "arco da velha".

- Estando aquela mancha de pequena nuvem no céu, vermelha no poente, podia-se estender o centeio na lage. A "vaca esfolada" que noutros sítios dizem ser a cabra, é sinal que no dia seguinte vamos ter calor.

Uma ou outra mais descrente, culpava o nome da terra, Forninhos. 

- Pois se isto aqui parece um forno (nome mais acertado não havia).

Mas para outra mais descrente ainda, como se fosse possível, a culpa era dos homens da lua. Desde que lá botaram os pés, estragaram tudo, até o homem que tinha um molho de silvas as costas, desapareceu (há coisas do diabo).

Calada, a mais nova, vai recordando os irmãos que outrora se escapuliam para apanhar grilos e gafanhotos e aquando destes calores, juntos se banhavam no rio.

E palravam pela frescura da noite, até aquela névoa de baixo as ir refrescando e lembrar que não eram novas e deviam ter cuidados do fresco, depois daquele calor que abafava.

Uma ainda solta que lhe cheira a terra e a rosmaninhos, porventura com saudades da terra de S. Pedro por onde guardou o rebanho, enquanto os pais tinham vinha e uma a sacode no dever, de ver a vinha moribunda:

- "Por Santa Marinha, visita a tua vinha, tal a olhares, tal será a vindima".

Sentiu-se "picada" e sabendo que o genro desta fazia negócio de mel, retorquiu sabendo que em Julho as colmeias fervilham de abelhas, tipo maldição "Julho abafadiço, abelhas no cortiço".

Na despedida, uma voz ainda solta a profecia:

- "Aquela névoa lá debaixo, nada traz de bom, amanhã está um calor que vai alambrar tudo...

Apenas ao virar da esquina, quase em sussurro se ouve "ai, não mo lo digas", porventura lembrando o falecido, um herói modesto, quase sempre mal comido e mal bebido que num verão assim quente de fornalha se foi, depois de dois dias antes ter carregado o centeio do rolheiro para malhar.

Coisas ficam por dizer, pela idade e superstição...coisas destas nossas mulheres antigas, mas mesmo assim já foi bom!